Ich hatte einen bösen Traum...

Rio, Rio, immer wieder Rio. Nein, nicht Reiser, sondern de Janeiro. Um mich wirbelt der Karneval, als mein Mobilfunktelefon schrillt. Es ist, wie ich schon lange zu befürchten aufgegeben hatte, mein längst vergessener MB, Leisetreter Schönberg. Schönberg, von dort, wo ich ihn gelassen habe: im Hintergrund erahne ich das Brummen des österreichischen Wasserkopfes, das wohl seit Kaiserzeiten beständig anschwillt. Emotional überfordert stehe ich inmitten der vorbeiziehenden Sambaschulen im Sambódromo... Als ich vom Klingeln des Telefons geweckt werde. Wie ich zu meinem Bedauern feststellen muss in der Metropolregion Hannover-Braunschweig-Göttingen, und nicht an der Guanabara-Bucht. Zunächst schlaftrunken, dann zunehmend fassungslos lausche ich der schnarrenden Stimme Kar-Schönbergs, wie sie gewohnt unartikuliert aus der Hörmuschel sifft. Wie kommt er an meine Telefonnummer? Was macht er schon wieder in Wien? Aus den gutturalen Grunzlauten meine ich, den Satzfetzen „ich kann nicht Schreiben“ (was Schönberg für den Bruchteil einer Sekunde tatsächlich in Ansätzen selbstreflektiert erscheinen lässt, für mich aber nichts Neues darstellt) herausfiltern zu können, daran schließen sich Verwünschungen an, die Schönberg, wie ich nach längerem, angestrengten Zuhören zu erkennen vermeine, gegen einen weltweit agierenden Brausehersteller schleudert. Überzeugt davon, das alles, was er mir zu sagen versuchen könnte, schlimmstenfalls langfristig Auswirkungen auf mein bescheidenes Dasein in der Leinemetropole haben wird, wünsche ich den inzwischen Rotz-und-Wasser heulenden Plärrberg zum Teufel, ziehe den Telefonstecker, und träume mich so gut es geht zurück nach Rio...